Petit Canon s’est étayé à mes entrailles, il est entre deux ondes… Je m’immerge par la rainure d’une grange, celle de…..

Torticolis ! Me renverser vers un passé, le mien, en refouler la déception. Petit Canon 550B un doigt dans l’œil autorise l’extension du cou, les coups. Perception.

Petit Canon posément oscille. Un, brosse une féminité inconcevable, insaisissable par soi-même. Enigmatique assidument, sans relâche ne pas s’y implanter.

Tapageur, petit Canon palpite, nous congédions l’enfant idéal. La minouche en perd ses boucles blondes, Canon 550B étreint sa main. Intermittences prises dans une dynamique, impulsions au long cours d’une structure caverneuse.

Co-existence !

Agressivité afin de détecter ses représentations, défusions effarantes, manquement à ne plus constituer Le bien. Dégagement, petit Canon ébauche un espace lumineux tout à fait singulier. Jusqu’à l’instant, celui qui corrige, échauffe et….Torticolis ! Répétitions ! Remises au goût du jour.

Je l’atteste à mon petit Canon 550B et au trousse-pet en moi : tes esquisses se maintiennent, se modifient, elles tiendront tête aux assauts impromptus et mystérieux venus de nul lieu.

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